-Jean La Fleur-

Me encedí un cigarrillo y le di una calada honda, como si quisiera contaminarme los pulmones hasta hacerme llorar. Pero la costumbre se conjugó en mis pupilas y no pasé más allá de una tos de risa y sus ojos vueltos hacia mi cara.
-¿Café?- dijo, levantándose.
Yo me sacudí la cabeza y asentí. Aunque solo fuera para reajustarme la compostura y dejarme de tonterías, pero cuando me tendió el café y noté el brebaje arañándome las entrañas como un gato asustado, lo solté a bocajarro todo lo que llevaba metido entre las cotillas desde hacía años.
-Te quiero, Pierre.
Él entornó la mirada y cogió mi cigarrillo del cenicero. Le dio una calada lenta, como si pretendiese besarme con aquel gesto, y volvió a dejarlo en su sitio.
-Menudo disparate- respondió.
Una bofetada me hubiera dolido menos que notar lo acelerado de su humor en el corazón a aquellas horas. Pero sonreía, no con los labios, porque Pierre no era de esos, pero si con sus ojos de señorito afrancesado, con sus ojos tan azules como el mar. Aquella sonrisa esquiva bajo el puente de la nariz, prieta, un poco esquiva, como si le costara dejarla salir.
-Verdad que sí, ¿eh? Dónde vamos a ir los dos enamorados, no podría hacerle eso a Charlotte, y tu tampoco vas hacerle daño a Claire.- dije, retomando mi cigarrillo.
Él me miró el gesto, y sonrío esta vez con la boca.
-Y sin embargo, por qué no. ¿Puedo?-Preguntó, señalando con sus manos de pianista el vaso mediado de café.
El regusto de mi aliento se había quedado en el cristal, y él sin dejar de mirarme, bebió por donde sabía que yo había atragantado mi valentía antes de decirle nada.
-¿Sabes que es lo que siempre me ha gustado de tí, Pierre?- le dije.
-El qué.
-Que siempre tomas café en un vaso grande de agua. Lleno hasta arriba, como sino te diera miedo una sobredosis de amargura.
-¿Y eso es lo qué te enamoró de mí?- me preguntó, con un asomo de burla en la voz.
Yo le miré las piernas, enredadas en el sofá y sacudí la cabeza.
-No. En realidad lo que me enamoró de tí fue que tuvieras la cabeza llena de sueños. Tantos que ninguna sobredosis de café podría amargarte nunca las ganas de vivir.
Me levanté de la cama y sobre mi cuerpo desnudo puse la ropa que se encontraba esparcida por la habitación. Me despedí de Pierre con un simple beso familiar en la mejilla.
-Hablaremos cuando vuelva.- dije, a modo de despedida.
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-Qué sorpresa encontrarte borracha, querida. ¿Qué ha sido esta vez?¿Brandy?¿Ginebra?-Pregunté, entrando con ceremonia en el salón.
Ella alzó la botella y amargó un brindis.
-A tu salud y a la de tu fulano. ¿Te apetece?Por lo que yo sé tú tampoco desdeñas una copa cuando te la ponen delante.- dijo, serena.
-No te pega este patetismo, Charlotte.- contesté, quitandole la botella de la mano. Le di un sorbo largo, quemaba incluso más que el café de Pierre.
Charlotte se abalanzó sobre la botella y se tropezó con la alfombra. La sujeté antes de que tocase el suelo, el vertigo la golpeó, y tuvo que agarrarse a mí con fuerza.
-Damela- balbuceó.
-No.
-¡Damela, maldita sea!- chilló, revolviendose.
Arrojé la botella al suelo y Charlotte se soltó de mis brazos. Reparé en que tenía la blusa manchada de sangre a la altura del hombro.
-No sé de qué va todo esto, pero tiene que acabarse. ¿Hasta cuándo va a seguir así?¿Eh?¿Hasta matarte? Dímelo Charlotte. ¿Es lo qué quieres?- le grité.
-Si, eso precisamente lo que quiero- contestó, mirandome a los ojos.
Antés de que pudiese reaccionar, ella había alcanzado la puerta del balcón y la había abierto.
-¿Qué estas haciendo?-Dije, con la voz atragantada.
Charlotte se dobló sobre la barandilla y cerró los ojos.
-Charlotte, no me hagas esto, por favor.- susurré, acercandome a ella con cauterla.
Ella volvió a incorporarse, y me miró fijamente.
-Por el amor de dios, Jean, no seas ridículo, no voy a tirarme por el balcón.- dijo, exasperada.
Estaba pálida y parecía a punto de vomitar. Inspiró fuerte y se acercó a mí. Me había sentado en el sofá para que no notara que me temblaban las piernas.
-Vamos, Jean, quita esa cara. Yo salvo vidas, ¿cómo voy a matarme?Solo necesitaba un poco de aire.
Le cogí la mano y se la apreté. Nos quedamos ambos en silencio, con la boca seca y algo parecido a tristeza clavado entre las costillas.
-¿Y por qué la bebida? Por qué, Charlotte, si sabes también como yo que eso te destroza por dentro- pregunté de pronto.
Ella se encogió de hombros y sonrió.
-Lo bueno que tiene matarse a base de tragos es que, si te arrepientes, siempre tienes tiempo de dar marcha atrás.
La dejé en la habitación, casi a oscuras y fuí por mi bolsa y mi maletín.
-Charlotte, tengo que irme. Asuntos de trabajo. Sobrevive, hazlo por mí. Solo será una semana. Lo arreglaremos cuando vuelva, te arreglaremos.- la dejé a solas, con la sensación de que probablemente no volvería a verla.